POSTLEITZAHL

„Jeder Ort verwandelt uns in flüchtiges Verlangen, aber die wenigsten schwitzen Hedonismus.“ Kyle wiederholte den Satz aus dem Gedächtnis wie ein religiöses Gebet. Das Duschwasser prasselte hart herab, wie kochend heiße Nadeln auf seiner Haut. Seine Gedanken wanderten zu PrEP, seinem Cockring, Schulden, Viagra und Rache. Während er sich einseifte, zog er die Vorhaut zurück, um die Eichel zu begutachten. Ein Tropfen Spucke diente als vorkoitales Ritual; er liebte es, vor Fremden damit anzugeben, kurz bevor er in sie eindrang. Kein Sexsüchtiger, bloß jemand, der beim beiläufigen Cruising Erleichterung fand.

Diese entdeckten Nachrichten hatten seinen Verstand vernebelt. Ja, Textnachrichten. Untreue hatte ihren Preis, und er wusste genau, wo es am meisten weh tat, da ihm Schmerz selbst nicht fremd war. Er zog ein rot eingefasstes Leder-Harness an und wählte einen Jockstrap, der zu seinen Stiefeln passte. Er griff nach einem Butt-Plug aus seiner Sammlung, schmierte ihn dick mit Gleitmittel ein und schob ihn sich in den Arsch. Eine spöttische Grimasse vor seinem blassen Spiegelbild ging seinem Abgang voraus. Flaggen belagerten das Viertel. Die Regierung hatte die Regenbögen von den Straßen getilgt, konnte sie aber nicht von den Balkonen wischen. Es war Pride. „Und worauf stolz?“, hatte sein Vater einmal gefragt. Die Erinnerung fachte seine Wut an. Alkohol überflutete bald seine Gedanken, während er durch mehrere Circuit-Bars zog. Er trank hemmungslos, während er seine Beule vor den Augen durchtrainierter Barkeeper zurechtrückte, die ihm misstrauische Blicke zuwarfen. Er stach heraus als muskulöser, maskuliner weißer Typ: für manche ein Zuchtbulle aus dem Mittleren Westen, für andere White Trash. Leicht betrunken ging er zum Auto zurück, um ein paar schnelle Züge zu nehmen. Er verstaute das Feuerzeug im Handschuhfach und steuerte das eigentliche Ziel an: die Cruising-Bar. Mark kam ihm in den Sinn. Sie hatten diese Stadt gewählt, in der der Winter niemals einkehrt, was ihn darüber nachdenken ließ, in welchem Moment genau ihre Liebe zerbrochen war. Es gab keine Antwort. Er bahnte sich seinen Weg vorbei an ledergekleideten Körpern, die auf der Tanzfläche pure Ekstase schwitzten. Tief in einem Labyrinth aus Leibern und Stöhnen, eingehüllt in House-Musik, flackerte eine hell erleuchtete Bar. Umgeben vom Schweiß der Männer und Händen, die ihn zum Mitmachen einluden, roch der Raum nach Poppers und Sex. Zuckende Lichtstrahlen zeichneten Schatten in den Ecken dieses sexuellen Schachbretts. Als er in einem Raum innehielt, der mit Dildos und Sexspielzeug behängt war, erblickte er Körper, die aufgereiht dastanden, mit Schwänzen bereit zum Kosten. Ohne Zögern nahm er ein stattliches Exemplar in den Mund, ein Angebot, das zu verlockend war, um zu widerstehen.

Seine Schwäche für Gruppensex, Handjobs im Park oder spontane Treffen in dunklen Gassen hatte er nie verborgen. Nichts zählte mehr. Die aus dem Verrat geborene Bosheit verlangte nach Entladung. Andere behaarte Männer standen dabei und sahen zu, holten sich in jener Ecke einen runter: dicke, aderige Schwänze überall. Ein Mann drehte ihn um, spreizte seine Arschbacken, spuckte zweimal darauf und begann, den festsitzenden Plug herauszuarbeiten. Erleichterung durchströmte Kyle, so als würde eine Flasche edlen Champagners entkorkt. Der Kerl richtete sich auf, nahm Gleitgel und stieß in diesen hungrigen Arsch. Flackernde Lichter wanderten durch den Raum und beleuchteten die Wartenden. Hände drückten ihm einen mit Poppers getränkten Lappen an die Nase. Er keuchte bei jedem Stoß, der seine Prostata streifte, und hörte sogar das Stöhnen, als ein paar Ladungen tief in ihn hineintropften. Mehr als fünf Kerle mussten dieses Loch während des ledergetränkten Rausches genommen haben, womit sein persönlicher Rekord von vier gebrochen war. Er tastete über den Boden, bis er den Plug fand, und schob ihn sich wieder hinein, während er die Ladungen in seinem Inneren zählte. Fast nichts zählte mehr.

Die Heimfahrt verlief unter beleuchteten Reihen städtischer Palmen. Das Radio dudelte politisch-religiöse Propaganda, also wechselte er zu seiner Playlist; Grace Jones lief an. Ein flüchtiger Gedanke an Jonestown schoss ihm durch den Kopf, den er mit einem ungläubigen Kopfschütteln abtat. In wenigen Stunden warteten Kaffee, eine Dusche und eine Fahrt zum Flughafen, um seinen Ehemann abzuholen. Der Betrug war offensichtlich, doch stärkere Bande hielten sie zusammen: Schulden, das Haus, die Hunde, Familie. Die Nacht blieb drückend heiß. Als er sich an seine schuldhafte Erregung im Sexclub und die Schwänze in sich erinnerte, spielte zu diesem Zeitpunkt kaum noch etwas eine Rolle. Die Rückkehr in seine Rolle verlangte bloß die beste Haltung: ein hart arbeitender Mann bleiben, dem Partner treu ergeben, und in einer langen Ehe weiterhin den aktiven Part spielen.