CÓDIGO POSTAL

"Cada lugar nos transforma em desejos passageiros, mas muito poucos transpiram hedonismo." Kyle repetia a frase de memória, como uma oração religiosa. A água do chuveiro caía forte, como agulhas quase fervendo contra a sua pele. Os pensamentos derivavam para a PrEP, o seu cockring, dívidas, Viagra e vingança. Ensaboando-se, puxou o prepúcio para trás para examinar a glande. Uma gota de saliva serviu de treino pré-coito; adorava gabar-se disso diante de estranhos instantes antes de penetrá-los. Não era um viciado em sexo, apenas alguém que encontrava alívio no cruising casual.

Aquelas mensagens descobertas tinham nublado a sua mente. Sim, mensagens de texto. A infidelidade cobrava o seu preço, e ele sabia exatamente onde doía mais, já que a dor não lhe era estranha. Vestiu um arnês de couro com detalhes em vermelho, escolhendo um jockstrap que combinava com as botas. Pegando num plug anal da sua coleção, besuntou-o de lubrificante e enfiou-o no cu. Uma careta de escárnio para o seu reflexo pálido no espelho antecedeu a saída. Bandeiras infestavam o bairro. O governo apagava os arco-íris das avenidas, mas não conseguia arrancá-los das varandas. Era o Orgulho. "E orgulho de quê?", perguntara o pai certa vez. A lembrança alimentava a sua fúria. O álcool logo inundou os seus pensamentos ao longo de vários bares do circuito. Bebendo pesado enquanto ajeitava o volume na frente de bartenders definidos que lhe lançavam olhares desconfiados, ele destacava-se como um homem branco, musculoso e masculino: um garanhão do Meio-Oeste para alguns, escória branca para outros. Levemente bêbado, voltou ao carro para dar alguns tragos rápidos. Guardando o isqueiro no porta-luvas, seguiu em direção ao destino final: o bar de cruising. Mark veio-lhe à mente. Tinham escolhido esta cidade onde o inverno nunca chega, o que o fez refletir sobre o momento exato em que o amor entre eles se desfez. Nenhuma resposta veio. Abrindo caminho entre corpos vestidos de couro que transpiravam êxtase pela pista de dança, conseguiu entrar. Um bar intensamente iluminado cintilava no fundo de um labirinto de corpos e gemidos, envolto em house music. Enredado no suor de homens e em mãos que o convidavam a brincar, o espaço cheirava a poppers e sexo. Feixes de luz intermitentes desenhavam sombras pelos cantos daquele tabuleiro de xadrez sexual. Ao fazer uma pausa numa sala repleta de dildos e brinquedos íntimos pendurados, avistou corpos enfileirados com paus prontos para serem provados, abocanhando prontamente um membro generoso, uma oferta tentadora demais para resistir.

A sua fraqueza por sexo em grupo, punhetas no parque ou encontros casuais em becos nunca foi disfarçada. Nada mais importava. O rancor nascido da traição exigia extravasamento. Outros homens peludos assistiam a tudo, masturbando-se naquele canto: paus grossos e cheios de veias por toda a parte. Um homem virou-o de costas, abriu-lhe as nádegas, cuspiu duas vezes e começou a puxar o plug ali alojado. Uma onda de alívio invadiu Kyle, como se fosse uma garrafa de champanhe caro a ser desarrolhada. O sujeito pôs-se de pé, lubrificou-se e enterrou fundo naquele cu faminto. Luzes cortadas cruzavam a sala para iluminar os que aguardavam a sua vez. Mãos pressionavam um pano embebido em poppers contra o seu nariz. Ele arquejava a cada estocada que lhe roçava a próstata, chegando a ouvir os gemidos de algumas gozadas escorrendo dentro de si. Mais de cinco sujeitos devem ter comido aquele buraco durante a fúria movida a couro, pulverizando o seu recorde pessoal de quatro. Tateando o chão até encontrar o plug, empurrou-o de volta para dentro enquanto contava o esperma retido. Quase nada mais importava.

O caminho de carro para casa transcorreu sob fileiras iluminadas de palmeiras da cidade. Ao ligar o rádio, deparou-se com propaganda político-religiosa, optando por mudar para a sua playlist; começou a tocar Grace Jones. Um pensamento fugaz sobre Jonestown cruzou-lhe a mente, descartado com um sacudir de cabeça incrédulo. Dali a poucas horas, esperavam-no o café, uma ducha e a ida ao aeroporto para buscar o marido. A traição era evidente, mas laços mais fortes os mantinham unidos: as dívidas, a casa, os cachorros, a família. A noite continuava sufocante. Relembrando o seu tesão culpado no clube de sexo e os paus dentro de si, muito pouco importava a esta altura. Reassumir o seu papel exigia apenas a melhor atitude: continuar a ser um homem trabalhador, dedicado ao parceiro, e seguir desempenhando o papel de ativo num casamento de longos anos.